Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных

URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
21:04 

солоноватый привкус бытия.
и морем, как сказали, станет город...
в тумане солнечном дома стоят, и я
иду, и слезы падают за ворот
из облаков, которых не видать,
из глаз, в которые ты смотришь, закрывая
свои. ах, горе, море, благодать
сплошная, музыка сплошная.
и откровение не связать в слова,
и нечего сказать, а голос льется
под веки и под кожу, в рукава,
как терпкое полуденное солнце.

еще четыре строчки: по рукам
текло тепло метафоричной вязью,
и расходилось в души, по домам,
в две стороны неразрываемой связью.

@темы: свежак

21:50 

села в паровоз :)
окончание входящего смс

за лучших не нужно молиться,
да я и вообще не молюсь.
у лучших сквозь радость на лицах
все время прочерчена грусть,

и поезд они паровозом
зачем-то зовут - я не знаю,
зачем, но колючим морозом
я кроюсь, известно, зачем:

я осведомлена, это рая
осадки, их держат в мурашках
холодных и в мягких рубашках,
иначе - не дай бог, растают,
иначе - исчезнут совсем.

(19.07)

14:08 

светло в голове и пусто,
сквозит из открытых глаз.
во мне происходит искусство:
здесь, и прямо сейчас.

и тягостно легкое небо,
стекающее по домам,
идет через вдох на потребу
прозрачным проточным стихам.

(3.07)

14:05 

трое - уже толпа,
двое - несоответствие.
пыль отряхни со лба,
выдохни и поприветствуй
скроенный криво мир,
лоскут свой вшей неровно,
чтоб паутина дыр
стала такою, словно
здесь был задуман узор,
а не обрывок бледный.
гордость забудь, позор -
и исчезай бесследно.

(26.06)

16:11 

мы погибнем в жару от кипения крови
и недостатка тепла.
после этого будет рождение новой
вселенной. такие дела.

быт - это способ добраться до устья,
впасть, перегнать, перейти.
в смерти листа нет ни боли, ни грусти,
как и в твоей. прости.

вижу тебя: твоя новая кожа,
ржавчина памяти глаз...
не разделяя ни участь, ни ложе,
сольемся - не здесь, не сейчас.

23:26 

down-to-date

Главное — в проблематизации и подрыве (это разные операции, не обязательно связанные друг с другом) древней и трудно преодолимой культурной привычки к мышлению бинарными оппозициями, когда один член привилегирован по сравнению с другим: оппозиции добра и зла, сакрального и профанного, слова и тела (с этим много работает Сорокин), своего и чужого, наконец, себя и «другого».

Марк Липовецкий о постмодернизме



я хочу писать от руки и этими же руками нарезать салат. хочу ходить пешком и ездить на поездах. я не против сломавшихся лифтов и вырубленного под вечер электричества. с удовольствием читаю бумажные книги и люблю реализм в искусстве. все это мне представляется мозаичными частицами уходящей эпохи, атавизмами с колокольни усредненного человека XXI века.
мне часто жаль тридцати-сорока минут на дорогу и я много времени провожу в интернете. смартфоны и планшетники сейчас я вижу как излишества, но держу пари, что лет через 5, самое позднее, у меня и то, и другое будет - просто потому, что не резон тратить душевные силы на сопротивление общему потоку, которое, к тому же, является и отказом от довольно приятных игрушек.
по-моему, сейчас момент лебединой песни "я-XX", меня как сторонника традиционного уклада. очень скоро я вольюсь, как в течение на станциях московского метро, в направление "новых людей", тех, кто руководствуется совсем иными принципами, чем, скажем, люди нулевых, или восьмидесятых, или начала XX века, или века XIX. сейчас я даже не совершаю нападку на всеобщую устремленность к развлекательности, нормы продажности, пресловутую аморальность и т.п. корень, я думаю, не в этом.
я против стирания границ.
я хочу, чтобы в подходе к каждому вопросу было две противоположных стороны, и точно знать, какой я придерживаюсь. это значит, да, я за бинарные оппозиции, "добро-зло", "хорошо-плохо", "свое-чужое", за наличие принципов, субъективность и оценочность. прекрасно понимаю, что все это природой не задумано, что это лишь нарост человеческого сознания - но только с ним я чувствую себя человеком, а не машиной для восприятия информации.
я думаю, мы живем в век допущения. мы позволяем существовать всему, что возникает тем или иным путем - это напоминает поросший сорняками сад или, если хотите, лес, неотесанный растительный уголок, где все взросло само. однополые пары, полиамория, кидалты, инсталляции из подручных материалов. порно-баннеры, заросли рекламы, продакт-плейсмент, слово "любовь" на каемке трусов. let it be.
не отрицаю, это, возможно, необходимо, в частности, это проявление терпимости, о которой столько талдычил запад, может, этот подход способствует сглаживанию конфликтов. но сейчас он чужд мне - осознала это четко и поэтому хочу зафиксировать сказанным словом, словом, написанным моей рукой на бумаге, лежащей у меня на ладони. "что написано пером..." - не особо актуально для нашего времени - все же стирается одной клавишей, обновляется в пару нажатий кнопки.
а я за материальность, за вещественные ритуалы. мне нужно действие, в котором участвует мое тело, благодаря чему я ясно чувствую, совершила я его или не совершила.
да или нет. существует или не существует. холоден или горяч?

p.s. этот текст я, очевидно, перепечатала и искренне не знаю, как отнесусь к нему потом.

23:14 

planes inspire

этот взгляд шире и длинней:
меня становится двое.
слышишь, клетка груди моей
и твою целиком покроет,
моя слабость тебя защитит.
там, где солнце себя сплетает,
примет первоначальный вид,
что сегодня тебя являет.
и субъект-объектная ложь
растворится в лучах рентгена.
то, откуда ты воздух пьешь -
не иначе, как мощная вена,
и их сотни на весь организм,
тот, что ты не в силах представить.

свет, идущий обратно из призм -
это льется о будущем память.

---

это смелость назвать мечту предвкушением,
это дерзость сказать "я знаю",
незажженной свече так знакомо горение,
так о лете известно маю.

так кричит новорожденный, чуя последнюю
дрожь тепла в предсмертном вдохе.
хронология врет, не было ее, нет ее,
так, как нет "хорошо" и "плохо".

и уверенно, мягко, но категорично
мы сливаемся в инфинитиве,
и стончится до полотна плоскости личность,
и колосья исчезнут в ниве.

@темы: потоком

04:30 

чтение вслух отсекает бритвой
голоса звук от тебя, живого.
так и работает принцип молитвы:
меркнешь безропотно перед словом.
буквы ведут за собой, и странно
чувствовать тело свое помехой,
глупой бегущей строкой в экране,
в ровном прозрачном льду прорехой.
я верю еще: красота самоценна,
тем роль постороннего и прекрасна.
лучшее - это уйти с арены.
там унизительно. там опасно.
чувствую зависть к виолончели,
к чистому звуку без самосознанья.
связей все меньше, и еле-еле
чуешь себя. по теплу, дыханию.
знак отделяется от означаемого,
я предпочитаю остаться с первым.
много абсурдного, много случайного.
может, и я - чей-то импульс нервный.

23:29 

как близко бы кто-либо ни подступился,
всегда оставалась и буду одна.
секунды слияния в пальцах и лицах
помнит и греет пятно от вина

кем бы мы ни были, чем бы ни стали,
личность - лишь правдоподобный обман,
горстка земли сухой, жидкость в бокале,
ноты, ложащиеся в нотный стан

вглубь одиночества - ближе к единому
звуку, где местоименья срослись.
тянет в себя, как вода тянет льдину,
необъяснимо громадная высь

14:48 

спасибо дождю за то, что никак не утихнет сегодня
в слабом сером свете и каплях каждый выдох и вдох различим
если руки к огню приложишь, пламя будет казаться холодным
а если глаза закроешь - услышишь, как мы молчим

услишишь все междустрочия, цезуры, все ударения
и мимо ушей пропустишь значения сказанных слов
эти песни, медузой пропетые, оглушающий голос растения
громче всех собранных вместе человеческих голосов

00:39 

обратный отсчет пошел: одиннадцать, десять, девять,
приду к единице - случится повод начать с нуля
наверное, брежу снова. но с тем продолжаю бредить,
чтобы услышать еще недоступное для меня

так что с языка сорвется? движение вскользь по нёбу
сладкое, тонкое "эль", невольное, нежное "эн";
по буквам, по звукам тянешь, как будто берешь на пробу
что никогда не сможешь оставить себе насовсем

я помню глаза знакомых, кожу когда-то важных
больше всего на свете - не целое, а деталь
что ни назови, распадается, а целым бывает однажды -
все закономерно и честно, но если честнее - жаль

мне слабо верится в трезвость. с чего же я начинала?
с того, что время уходит, да только никак не уйдет
вот стрелка: два раза в сутки приходит вздохнуть у начала,
или вздохнуть напоследок - считать можно наоборот

мне слабо верится в трезвость. не важно, с чего пьянею
(можно вплести Бодлера: с поэзии или вина)
я знаю и без доказательств, что всех равносильных вернее
цепочка, где нет ни единого логического звена

@темы: потоком

12:04 

в пятом они отправляются спать,
бросив стихи, диалоги и фото
стерильная сверху развернута гладь
ничего лишнего, будто в работах

минималистов. вот запах и цвет:
улица пориста и беспредметна
неуловимое взгляду замет -
закашливаюсь - нет, уже незаметно

птицы заводят обратный отсчет
страшно - оставить, не выполнить, что ли...
розовый, верный над крышей налет:
значит, есть право уснуть без боли

00:32 

на каждое слово по сотне трактовок,
с десяток на каждый сон
вавилонская башня из листов и коробок -
еще один грубый склон

все, что окружает - театр абсурда
не лучше и в головах
я - глыба, огромная грязная груда
собранного впопыхах

и поезд отходит, последним вагоном
поддразнивая, смеша
о чем-то непонятом и бездонном
огрызок карандаша

шебуршит. какие еще подтексты
несет у виска пистолет?
суммы от перемены места
не было, не будет и нет

15:29 

только сейчас целиком послушала недавно вышедший альбом kira lao. ииии меня просто вскрыло, слов нет
кто еще не слушал, очень рекомендую: ifolder.ru/23116651

p.s. если будет, что сказать - отпишитесь в комментариях)

21:49 

яд под ногти, яд в крови
после драки кулаками...
как ее ни назови -
Тошнотой, виной, слезами,
вечный спутник, визави -
возвышается над нами

как ее не унимай,
кирзаками бей, по-детски
умоляй уйти, вставай
революцией (нарезкой
памяти звенит трамвай,
искатавшейся железкой) -

больно так, что все равно
так, что легче замечаешь:
припорошено окно
белым паром - это залежь
недосказанного. дно
зовет, но ты не станешь

на прощание гудит
небо пластиковым хрустом
прожит или не прожит
день, шестерка или пусто...
и дождем сухой гранит
завтра вымажется густо

22:40 

всплыло в памяти, как я проснулась сегодня вечером.
снилось что-то дурацкое, какая-то идиотическая история про поездки между городами на метро, пожары, семью и дорогих мне людей. мне очень хотелось проснуться, я, кажется, чувствовала, что все это слишком абсурдно, что кто-то дурачит. и, не знаю, как это объяснить: в переходном состоянии, перед тем, как выйти из сна, нужно было срочно, до того, как проснусь, придумать какой-то смысл/цель/действие. от этого зависело что-то важное. придя в себя, обнаружила, что лежу с телефоном в руках и на встроенную камеру пытаюсь сфотографировать лучи света на стене, пробивающиеся из-за шторы

23:50 

всегда надо хранить иллюзию, что то, что ты делаешь - Самое Важное в Мире Дело

11:00 

улица спит у меня на коленях,
прозрачная, вымокшая, немая
с дымом и воздухом просится в вены
то, о чем я до сих пор не знаю

серая краска встречает повсюду
в асфальте, подземных пустых переходах,
в людях, с которыми я не буду
ближе, чем с тканью небесных разводов

утром - усталость, под вечер еще
пара болезненных откровений
шепот вселенной по трубам течет
словами без смысла и ударений

20:22 

мир круглый. бусина, снежный ком
мир круглый. что я нашла в повторах?
сугробов мало - не упадешь лицом
не спрячешься - мало кирпичных заборов

и мир - кольцо, без огранки, начал и концов
железные рельсы, идущие до горизонта
оставьте иллюзию, что безгранично пространство слов
и сильные легкие - глубже дышать о чем-то

и вечером, только начнет расцветать закат,
небо всю душу отдаст и сожмется до боли -
пусть в секунду взорвется во мне миллиард
прожитых кем-то вместо меня историй

01:18 

кто пробовал скатать в рулон вселенную?
я молча обрываю старые обои по полоске,
и остаются голые нештукатуренные стены.
кто мне докажет то, что мир не плоский,
когда и космос оказался фикцией,
и небо - разукрашенные доски?

с чего взяла, что воздух не кончается
твоими легкими, что есть другое средство
толкать по трубкам красные тельца,
что будет, где согреться
кроме как в одеяле твоего лица?
и осыпается
с цветов на руки маркая пыльца.

беру на веру, как закон или абстракцию
существование будущего времени и места.
наши рации
сломались, отрицая расстояние.
пустые морзе азбука и жесты.
кто-то говорил, прострация
закончится с новым солнцестоянием.

дыра размером с бога разрастается
в зевок за тридцать шесть часов без сна.
так первый круг земного ада замыкается,
осталось восемь. какова длина
окружности у каждого?
сколько раз где-то
будет казаться: выше не пройти?

смешно и страшно от того, что даже это
всего лишь треть пути.

Вопрос: ?
1. +  7  (100%)
2. -  0  (0%)
Всего: 7

nostalgia for the absolute

главная