так находишь в гардеробе старую майку - а она пахнет морем годичной давности.
каким долгим сон был под ворохом снега, какими неизбежными те неисправности.

черкалась, писала, строчила бешено, в рот набрав атмосферных осадков.
теперь перечитывать - записки сумасшедшего, почти что не горько, почти не сладко.

и это не с нами двоими не было, а если и было - со мной одной.
помнишь, как руки постоянно магнитило, помнишь, магнитил меня собой?

ты даже не сможешь меня осудить за то, что цепляюсь. чур меня, чур.
прощалась две тысячи раз в квадрате. а это - будничное bon jour.